是仲冬。南方难得的冬阳。如流淌的蜜，如婴儿的手，如爱人的笑。
四五棵晚樱在果冻般的空气里闪闪发亮，簌簌低语。地上飘满了落叶，层层叠叠，蝶翼般颤栗的、金色的叶。树上和树下，呈现一片自足而绝对的世界，这世界炫目得象金帛，沉醉得象爱情，细密的缄默的燃烧，又似乎沉入了诗的梦境。这是樱一生最后的模样吧？宇宙的能量已在她们身上全部展示完毕。她们在自身内部摇曳成长，最终抵达自己美丽的核。无论荣光还是平凡，无论静默还是歌唱，她们在时间中获得了宝贵的完成，还有圆满。我没想到：樱的一生是这样的奇迹。她用自己丰满的一生告诉世界：我在。我恒在。
春日，樱的花朵是天上飘飞的云，是婴孩吹弹得破的笑，柔嫩得是心尖的疼。那幕天席地粉色的帷幔，仿佛彼岸的呼唤，将她们裹入梦。望不到边际的梦，那是梦的海。那是流云、星辰、诗的漩涡，朝时间粉红色的深井坠落。那样的梦谁能进入呢？她们自己明白。她们深潜在梦里，尽情奔跑，她在奔跑，春日里的奔跑，直到花谢如海，她们抵达。然而，还没有完。花谢了，还有叶。美丽是一辈子的事，不美丽，不成活。不燃烧，不涅槃。秋冬的凝露劲霜浣洗着她们金色的魂魄，风，梳理她们日渐轻盈、日益清脆的羽毛。她们用尽最后的力量舞动，在即将凋谢的前夕，燃烧到极致的沉酣。她们回归大地了。“生如春花之灿烂，死如秋叶之静美”。青春的粉色已经蜕变、升华、涅槃，馈赠给大地以最后的美与爱、忠诚与纯粹。剩下卸尽荣华、铁戟铜标的干枝伸向冬至深渊似的夜空，一阳渐生，等待生命的轮回。我挚爱这样的生命，诗的生命。有盛开到荼蘼的妩媚，有劲舞到辉煌的坚贞，也有凋零到清绝的无悔。我就是她们，她们就是我。世间万物都是此心的化育，都流着我自己的血，所有的生灵，人类的情感，都流着我的血，都笑着我的笑，哭着我的哭，幻灭着我的幻灭，成长着我的成长。万物的情感就是我的情感，人类的情感亦然。
真的艺术、真的诗歌亦然。都流着自身的血，笑着我的笑，哭着我的哭。幻灭着我的幻灭，成长着我的成长。所有真的诗歌，绝对出自灵魂的天籁和激情，每一首诗都该是内心的密码，灵魂的裸露，生命的独白与密语。它鄙视所有的卖弄、雕琢、伪饰和迎合；最动人的诗就是最彻底的、完全的呈现。它站在那里，用灵魂柔软又坚硬的质地说话。她是灵魂的意淫。无须喝彩，或者解释。诗歌一定是有思想的。没有思想的诗是一堆语言的脚皮，没有激情的文字是黄脸婆的絮叨。一个爱思想的人，一定是诗人，因为思想即情感；一个真正的诗人，一定是思想者，因为诗与生、死、爱，紧密相连。生、死、爱，光阴、自然、写作，我不知道这世上还有比这更诗意更美好的事了。看到一个帖子，说写作就是玩。深不以为然。玩，是不会投入真感情的。没有真情感的艺术，就不美。但好的艺术，美不美，并不是衡量的标准，或者并非重要的标准。若你面对它，它击中你，你能够从中感受其力量和光芒，感受到心灵的东西，那就是真艺术。不然就是玩，就是规矩法度。若心有激情、冲动、力量，每个人都可以尝试泼墨挥洒自己的内心，完成呈现。
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花与诗的断想 ——诗集《花冠》代后记
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